Já sentiram como se alguém estivesse a escrever a vossa vida ? Ou melhor, identificarmos de tal maneira com aquilo que lemos, que mais parece serem os nossos pensamentos, os nossos desejos, as nossas respostas, as nossas dúvidas, que foram transpostos para o papel por outras pessoas ?

Ás vezes não encontramos melhor definição de tudo o que se passa em nosso redor, senão naquela que vemos escritos por outros, parecendo que estamos a ver a nossa vida a ser transcrita através dos seus escritos.

Foi assim que senti quando comecei a ler estes dois autores. Eles vieram até mim, como se fossem alguma atracção cósmica, sem qualquer aviso e quando me encontraram, ou eu os encontrei, ficaram tão entranhados em mim que não os quero largar tão cedo.

O primeiro, foi-me "aconselhado" pelo António Lobo Antunes através duma sua entrevista. O segundo, foi só um reavivar de memória, já tinha lido um livro dele à algum tempo atrás.

O primeiro é poeta, e eu trato ainda a poesia por "você". Trato-a com respeito, com admiração, mas sem confiança, sem me sentir à vontade. Trato a poesia como se quisesse conhecê-la melhor, mas tenho um defeito nessa minha relação com ela, leio demasiado depressa e penso que não saboreio as suas palavras conforme devo saborear. No entanto, com este autor é diferente, a sua poesia diz-me algo logo no imediato, não necessito de reler o poema.

O segundo é contista, mas também não deixa de fazer poesia com as suas prosas. Se um dia enveredasse pelo caminho da escrita, era talvez este género que me sentia mais livre para criar. Tem uma escrita irreverente, simples, directa, com destinatários, sem floreados como muito me agrada.

O primeiro fala da natureza, de filosofia, da poesia, de amor, de viagens. O segundo fala de sentimentos, das relações amorosas, em todas as suas vertentes, da morte, da mulher, de Nova Iorque, enfim, falam os dois da Vida.

Os dois inspiram-me imenso e estão, inconscientemente, a influenciar-me de tal maneira que quero dar um rumo ás frases desconexas que habitam na minha mente. Quero dar-lhes um rumo onde elas possam ter um fim. Bom ou mau, só o tempo dirá. Necessito apenas de tempo, não aquele tempo de minutos disponíveis, mas sim daquele tempo" psicológico", daquela tranquilidade e método para poder criar em paz. E talvez de perceber a influências deles em mim, para não cair no erro da repetição e do plagio, mesmo que inconsciente.

O primeiro escreve coisas como isto, com o titulo de " Tarde de Espera"

" É possível que a tua atitude se resuma a um desejo de alguém que há-de vir;
talvez esperes que toquem à porta,
ou que os passos no corredor façam com que te levantes,
e um sorriso se abra no teu rosto.

O que é possível faz parte da vida,
quando te sentas, sem saber o que fazer,
e só os pensamentos te ocupam, nesse tempo que perdes
para ganhar todo o tempo do mundo.

Mas se ninguém chegar, se a casa estiver tão silenciosa
como quando te sentaste, se a rua estiver tão deserta
que nem vale a pena ir à janela,
e espreitar a última esquina, não desesperes.

O que hoje parece soar a vazio, a solidão que entra pela sala com a luz da tarde,
o brilho estéril dos teus olhos, tudo se dissipará quando a manhã futura entrar na tua vida,
e as tuas mãos tocarem o murmúrio transparente da primavera,
jorrando como água dos lábios que se aproximam dos teus,
e os acordam para o amor. "

O segundo diz coisas como isto,

" É tão estranha a sensação de não viver. De estar só à espera que aconteça. Olhar para trás e ver que em quase meio ano nada aconteceu. Pelo menos comigo. (...) eu estou em stand by. (...) Como os passageiros à espera de um outro destino naquelas salas de aeroporto que são onde melhor se ouve a solidão de estarmos tão perdidos assim como eu aqui, que por momentos nos transformamos em verdadeiros fantasmas, sem sombra sequer, sem nada. Até acontecer alguma coisa. Vai ter de acontecer alguma coisa. E não acontece."

A minha vida parece que está ali, nas suas respostas, nos seus poemas, nas suas descrições, em tudo, ou melhor, em quase tudo.

O primeiro chama-se Nuno Júdice. O segundo Pedro Paixão.