30 anos sem José Carlos Ary dos Santos

Estrela da Tarde 

Era a tarde mais longa de todas as tardes 
que me acontecia
Eu esperava por ti, tu não vinhas, 
tardavas e eu entardecia
Era tarde, tão tarde, que a boca, 
tardando-lhe o beijo, mordia
Quando à boca da noite surgiste 
na tarde tal rosa tardia

Quando nós nos olhámos tardámos 
no beijo que a boca pedia
E na tarde ficámos unidos 
ardendo na luz que morria
Em nós dois nessa tarde em que tanto tardaste 
o sol amanhecia
Era tarde de mais para haver outra noite, 
para haver outro dia

Meu amor, meu amor
Minha estrela da tarde
Que o luar te amanheça e o meu corpo te guarde
Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza
Se tu és a alegria ou se és a tristeza
Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza

Foi a noite mais bela de todas as noites 
que me adormeceram
Dos nocturnos silêncios que à noite de aromas 
e beijos se encheram
Foi a noite em que os nossos dois corpos 
cansados não adormeceram
E da estrada mais linda da noite 
uma festa de fogo fizeram

Foram noites e noites que numa só noite 
nos aconteceram
Era o dia da noite de todas as noites 
que nos precederam
Era a noite mais clara daqueles que à noite 
amando se deram
E entre os braços da noite de tanto se amarem, 
vivendo morreram

Eu não sei, meu amor, se o que digo é ternura, 
se é riso, se é pranto
É por ti que adormeço e acordo 
e acordado recordo no canto
Essa tarde em que tarde surgiste 
dum triste e profundo recanto
Essa noite em que cedo nasceste 
despida de mágoa e de espanto

Meu amor, nunca é tarde nem cedo para quem 
se quer tanto!

Vinicius...100 anos do " poetinha "

A maior solidão é a do ser que não ama

 A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.

A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo, o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro. 

 O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se, o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. 

Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno.

 Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o património de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.

O Mundo precisava de mais Vinicius porque estamos com falta de beleza e de poesia.

Às escondidas

Os primeiros chuviscos
 restituem-nos o incrível cheiro da terra 
 mas nós estaremos 
quem sabe longe 
do que tem significado 

 Preenchemos a inscrição 
numa piscina municipal
 não sabemos bem o motivo 
ou não dizemos a ninguém 
 como os dias nos pedem a dureza
 ofegante,instintiva
 que têm para os nadadores as braçadas 

 Uma sombra nos acalma
 Uma claridade nos dói 
 Cedo receamos a felicidade daquelas imagens 
 que reencontramos dentro de nós
 e não se ligam a nada  - José Tolentino Mendonça

«O Futuro«  por

José Carlos Ary dos Santos

 Isto vai meus amigos isto vai

um passo atrás são sempre dois em frente

e um povo verdadeiro não se trai

não quer gente mais gente que outra gente

Isto vai meus amigos isto vai

o que é preciso é ter sempre presente

que o presente é um tempo que se vai

e o futuro é o tempo resistente

Depois da tempestade há a bonança

que é verde como a cor que tem a esperança

quando a água de Abril sobre nós cai.

O que é preciso é termos confiança

se fizermos de maio a nossa lança

isto vai meus amigos isto vai."

Do dia de hoje

Que este dia continue a ser, para nós, todos os dias. Mas que um dia eu possa saber transmitir por palavras aquilo que sinto por ti. Até lá, vou roubando as palavras dos outros. 

Antes de amar-te, amor, nada era meu
Vacilei pelas ruas e as coisas:
Nada contava nem tinha nome:
O mundo era do ar que esperava.
E conheci salões cinzentos,
Túneis habitados pela lua,
Hangares cruéis que se despediam,
Perguntas que insistiam na areia.
Tudo estava vazio, morto e mudo,
Caído, abandonado e decaído,
Tudo era inalienavelmente alheio,
Tudo era dos outros e de ninguém,
Até que tua beleza e tua pobreza

De dádivas encheram o outono. ( Pablo Neruda )

No país dos sacanas

“Que adianta dizer-se que é um país de sacanas?
Todos o são, mesmo os melhores, às suas horas,
e todos estão contentes de se saberem sacanas.
Não há mesmo melhor do que uma sacanice
para fazer funcionar fraternalmente
a humidade da próstata ou das glândulas lacrimais,
para além das rivalidades, invejas e mesquinharias
em que tanto se dividem e afinal se irmanam.

Dizer-se que é de heróis e santos o país,
a ver se se convencem e puxam para cima as calças?
Para quê, se toda a gente sabe que só asnos,
ingénuos e sacaneados é que foram disso?

Não, o melhor seria aguentar, fazendo que se ignora.
Mas claro que logo todos pensam que isto é o cúmulo da sacanice,
porque no país dos sacanas, ninguém pode entender
que a nobreza, a dignidade, a independência, a
justiça, a bondade, etc., etc., sejam
outra coisa que não patifaria de sacanas refinados
a um ponto que os mais não são capazes de atingir.
No país dos sacanas, ser sacana e meio?
Não, que toda a gente já é pelo menos dois.
Como ser-se então neste país? Não ser-se?
Ser ou não ser, eis a questão, dir-se-ia.
Mas isso foi no teatro, e o gajo morreu na mesma.”
Jorge de Sena
10/10/73

Manuel António Pina ( 1943-2012 )

" O Resto é Silêncio ( Que Resto?)

Volto, pois, a casa. Mas a casa,
a existência, não são coisas que li?
E o que encontrarei
se não o que deixo: palavras?
Eu, isto é, palavras falando,
e falando me perdendo
entre estando e sendo.
Alguma vez, quando
havia começo
e não inércia,
quando era cedo
e não parecia,
as minhas palavras puderam estar
onde sempre estiveram:
no apavorado lugar
onde sou silêncio.



Morreu um dos melhores. A poesia fica mais pobre. E a nossa vida também.

Carreirismo

ou como é preciso estar atento à politica portuguesa para perceber este sketch

Porque hoje é dia do Zeca ser lembrado

Utopia

Cidade

Sem muros nem ameias

Gente igual por dentro 

gente igual por fora

Onde a folha da palma

afaga a cantaria

Cidade do homem 

Não do lobo mas irmão 

Capital da alegria

Braço que dormes 

nos braços do rio 

Toma o fruto da terra

E teu a ti o deves

lança o teu desafio 

Homem que olhas nos olhos

que não negas o sorriso

a palavra forte e justa

Homem 

para quem o nada disto custa

Será que existe lá

para os lados do oriente

Este rio este rumo

esta gaivota

Que outro fumo 

deverei seguir na minha rota? ( Zeca Afonso )

Sol de Janeiro

Sol de janeiro


Nunca tanto como hoje reparei com atenção
na
luz do sol de janeiro. Forte
mas delicada. Furtiva
mas
demorada. Não arde nem faz tremer.
Não é densa nem clara. A
luz
do sol em janeiro:
assim é o nosso amor
oculto pela tinta dos dias apenas
espreita uma aberta
(uma distracção das nuvens)
para luzir e irromper
(nunca antes como hoje precisei
tanto que o vento lhe
desse oportunidade).
O nosso amor é janeiro:
mesmo se o julgo esquecido
sei que
vem sempre lá.


joão luis barreto guimaraes

Agora É

Agora é diferente

Tenho o teu nome o teu cheiro
A minha roupa de repente
ficou com o teu cheiro

Agora estamos misturados
No meio de nós já não cabe o amor
Já não arranjamos
lugar para o amor

Já não arranjamos vagar
para o amor agora
isto vai devagar
isto agora demora ( Manuel António Pina )

Do sentido dos meus dias

Amor

o teu rosto à minha espera, o teu rosto 

a sorrir para os meus olhos, existe um
trovão de céu sobre a montanha.

as tuas mãos são finas e claras, vês-me
sorrir, brisas incendeiam o mundo,
respiro a luz sobre as folhas da olaia.

entro nos corredores de outubro para
encontrar um abraço nos teus olhos,
este dia será sempre hoje na memória.

hoje compreendo os rios. a idade das
rochas diz-me palavras profundas,
hoje tenho o teu rosto dentro de mim.

José Luís Peixoto, in "A Casa, A Escuridão"

Do caminho a escolher

 Hoje de manhã saí muito cedo,

Hoje de manhã saí muito cedo,
Por ter acordado ainda mais cedo
E não ter nada que quisesse fazer...

Não sabia que caminho tomar
Mas o vento soprava forte, varria para um lado,
E segui o caminho para onde o vento me soprava nas costas.

Assim tem sido sempre a minha vida, e
Assim quero que possa ser sempre --
Vou onde o vento me leva e não me
Sinto pensar.

                    Alberto Caeiro

Um ano depois

Passado, Presente, FuturoEu fui. Mas o que fui já me não lembra: 
Mil camadas de pó disfarçam, véus, 
Estes quarenta rostos desiguais. 
Tão marcados de tempo e macaréus. 

Eu sou. Mas o que sou tão pouco é: 
Rã fugida do charco, que saltou, 
E no salto que deu, quanto podia, 
O ar dum outro mundo a rebentou. 

Falta ver, se é que falta, o que serei: 
Um rosto recomposto antes do fim, 
Um canto de batráquio, mesmo rouco, 
Uma vida que corra assim-assim. 

José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser…

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto…
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço…

                               Álvaro de Campos
 

 Manuel António Pina, Prémio Camões.  

E cada vez mais cresce o orgulho de percorrermos as mesmas ruas, de olharmos as mesmas paisagens, de nos cruzarmos com as mesmas pessoas, de irmos aos mesmos cafés, de comprarmos os mesmos livros nas mesmas livrarias e de partilharmos um imenso amor a uma cidade que nos adoptou e nos conquistou.

 

Junto à água 

 

Os homens temem as longas viagens,
os ladrões da estrada, as hospedarias,
e temem morrer em frios leitos
e ter sepultura em terra estranha.
Por isso os seus passos os levam
de regresso a casa, às veredas da infância,
ao velho portão em ruínas, à poeira
das primeiras, das únicas lágrimas.

Quantas vezes em
desolados quartos de hotel
esperei em vão que me batesses à porta,
voz de infância, que o teu silêncio me chamasse!

E perdi-vos para sempre entre prédios altos,
sonhos de beleza, e em ruas intermináveis,
e no meio das multidões dos aeroportos.
Agora só quero dormir um sono sem olhos

e sem escuridão, sob um telhado por fim.
À minha volta estilhaça-se
o meu rosto em infinitos espelhos
e desmoronam-se os meus retratos nas molduras.

Só quero um sítio onde pousar a cabeça.
Anoitece em todas as cidades do mundo,
acenderam-se as luzes de corredores sonâmbulos
onde o meu coração, falando, vagueia.  

Noite de Abril

Hoje, noite de Abril, sem lua,

A minha rua

É outra rua.

Talvez por ser mais que nenhuma escura

E bailar o vento leste

A noite de hoje veste

As coisas conhecidas de aventura.

Uma rua nova destruiu a rua do costume.

Como se sempre nela houvesse este perfume

De vento leste e Primavera,

A sombra dos muros espera

Alguém que ela conhece.

E às vezes, o silêncio estremece

Como se fosse a hora de passar alguém

Que só hoje não vem.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Obra Poética I

Caminho

Do dia da poesia

 Guia de conceitos básicos

" Use o poema para elaborar uma estratégia

de sobrevivência no mapa da sua vida. Recorra

aos dispositos da imagem, sabendo que 

ela lhe dará um acesso rápido aos recursos

da sua alma. Evite os atolamentos

da tristeza,e acenda a luz que lhe irá trazer

uma futura manhã quando o seu tempo

se estiver a esgotar. Se precisar de

substituir os sentimentos cansados

da existência, reinstale o desejo

no painel do corpo, e imprima os sentidos

em cada nova palavra. Não precisa

de dominar todos os requisitos do sistema:

limite-se a avançar pelo visor da memória, 

procurando a ajuda que lhe permita sair

do bloqueio. Escolha uma superfície

plana: e deslize o seu olhar pelo

estuário da estrofe, para que ele empurre

a corrente das emoções até à foz. Verifique

então se todas as opções estão disponíveis: e

descubra a data e a hora em que o sonho

se converte em realidade, para que o poema 

e vida coincidam. " ( Nuno Júdice)

“Na vida e no poema 

 dar menos um passo" ( Adília Lopes )

96. 

Vejo as paisagens sonhadas com a mesma clareza com que fito as reais. Se me debruço sobre os meus sonhos é sobre qualquer coisa que me debruço. Se vejo a vida passar, sonho qualquer coisa.

De alguém alguém disse que para ele as figuras dos sonhos tinham o mesmo relevo e recorte que as figuras da vida. Para mim, embora compreendesse que se me aplicasse frase semelhante, não a aceitaria. As figuras dos sonhos não são para mim iguais às da vida. São paraletas. Cada vida - a dos sonhos e a do mundo - tem uma realidade igual e própria, mas diferente. Como as coisas próximas e as coisas remotas. As figuras dos sonhos estão mais próximas de mim, mas []